Константин Крылов (krylov) wrote,
Константин Крылов
krylov

This journal has been placed in memorial status. New entries cannot be posted to it.

Category:

Климатическое

Паршев может быть неправ во всём. То есть я-то считаю, что он прав, но могу представить себе направления возможной критики.

Но одно "климатическое" соображение неотменимо ничем, никакой "убедительной критикой".

Я имею в виду то чисто физиологическое ощущение счастья, которое сопровождает человека в стране с европейским климатом - и которое недостижимо в России.

Мы, живущие там, где "лето - карикатура южных зим" (с) Пушкин, даже представить себе не можем, что это такое - всегда Солнце.

Солнце, солнце, бесконечное солнце круглый год. Жара. Белые домики. Виноградники, розы, кусты цветущей жимолости. Вино и сыр. Запотевший бокал, сигара. Кудрявая девушка в соседнем окне, поливающая цветы. Цветы, цветы, цветы, белое и розовое кипенье садов. Хочется ЖИТЬ. "Жить, жить, любить красивых женщин, работать, писать книги". Разлитое в воздухе счастье. Счастье для всех, "и никто не уйдёт обиженным". Солнце, Солнце, Солнце, сияющее для всех и всегда. Радость, радость, радость. Вот что такое Европа и Америка: бесконечная радость, даром, для всех и каждого. Солнце.

А у нас - "позёмочка крутит". "Буря мглою небо кроет". "Мало солнышка. Да долгие ноченьки" (с) Розанов.

В принципе, одно это делает русских великим народом. То, что мы живём здесь, в ледяном аду. Те же канадцы так не смогли: все эти огромные пространства так и остались пустыми. "Там жить нельзя".

И только нам, пасынкам мироздания, внятно то, что сказал великий поэт на Святом Языке:

Чуть мерцает призрачная сцена,
Хоры слабые теней,
Захлестнула шелком Мельпомена
Окна храмины своей.
Черным табором стоят кареты,
На дворе мороз трещит,
Все космато - люди и предметы,
И горячий снег хрустит.

Понемногу челядь разбирает
Шуб медвежьих вороха.
В суматохе бабочка летает.
Розу кутают в меха.
Модной пестряди кружки и мошки,
Театральный легкий жар,
А на улице мигают плошки
И тяжелый валит пар.

Кучера измаялись от крика,
И храпит и дышит тьма.
Ничего, голубка Эвридика,
Что у нас студеная зима.
Слаще пенья итальянской речи
Для меня родной язык,
Ибо в нем таинственно лепечет
Чужеземных арф родник.

Пахнет дымом бедная овчина,
От сугроба улица черна.
Из блаженного, певучего притина
К нам летит бессмертная весна.
Чтобы вечно ария звучала:
"Ты вернешься на зеленые луга",
И живая ласточка упала
На горячие снега.

Вот эти-то "горячие снега" и - - -

)(
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 75 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →